miércoles, 2 de mayo de 2012

Pisamos una baldosa floja
y levantamos la mirada al cielo eléctrico lleno de agua

Me contaste algo de una musiquita que te gustaba
Pité el cigarrillo
Hacía un frío de esos que encapsulan

Son pocas las calles hijas del arroyo
cada una lleva su raíz por los cordones cuneta.
Los colores propios les brillan
en momentos específicos.

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