jueves, 24 de mayo de 2012

¿quién llenará mis manos
de tierra negra
de pan primero
de saliva de mil ojos?


¿quién me dirá que no soy yo
la que se reclama para sí?

Ilusión fulana



Iba un tipo
y luego dos tipos
y luego tres tipos y un pájaro
y el pájaro preguntó el tiempo
uno dijo hora
otro dijo frío
el último dijo mujer.
El pájaro batió las alas
y voló por lo inmenso
(batirse también es pelear)
Tuvo hora
y tuvo frío
y tuvo mujer
Pero el tiempo
en cada uno,
en todos ellos
nunca lo dejó volver.

Acompañante

parecía algo
cansado. inmóvil en su forma. Pero no muerto.
abrazó todo lo tuvo que abrazar
soportó, rechazó
y durmió calentando los párpados de aquellos que soñaban.

Aún así, en los insomnios
con las marcas del tiempo sobre sí
manchado por bajezas y por victorias
conserva ese aire sabio y cálido
junto con el dulce durazno de su piel.

la cortina crema del ventanal
lo acaricia en su danza aérea
y la tarde cae
como una pluma.

miércoles, 23 de mayo de 2012

ohsoquiet

pecera sin boca
globo

y flotamos en la suspensión

el bip que hace en las orejas todo lo que está contenido
el polvo de luz que se filtra por la ventana.

la bolita verde
con sus dos hojas de color
curvas
que no
se mueven.
campo adentro
de mí

un círculo
pequeño
listo.
para llenarse de flores tempranas
o de vacío equivocado

me da miedo
mucho miedo
que se llene

me duele
mucho me duele
que no.

por mis pies de trigo
un río ancho y silencioso.

en la orilla
miro los vientos

muerta de frío
hambre
y soledad.

viernes, 11 de mayo de 2012

chau



nunca pude mentirte
ni ocultarte cosas.



los barrios que creaste
en mi mente perdurarán
como los cuentos que te conté
cuando eramos chicos.



y todo lo demás es rosa
brillante y triste.

gorjeos hechos de poesía.

nadaboca

no durará mucho este cristal amarillo
entre mis manos

no será mucha la piel
que me dejes ver
cuando sople el frío en el campo

con la vista clavada
en tus muslos
en tus hombros

tu espalda
donde hay un mar

como el que vi
en el horizonte de grünbein.


había vagones oxidados.



"aquello que debería moverse
forma parte del paisaje"

miércoles, 2 de mayo de 2012

Pisamos una baldosa floja
y levantamos la mirada al cielo eléctrico lleno de agua

Me contaste algo de una musiquita que te gustaba
Pité el cigarrillo
Hacía un frío de esos que encapsulan

Son pocas las calles hijas del arroyo
cada una lleva su raíz por los cordones cuneta.
Los colores propios les brillan
en momentos específicos.
La luz sobre la pared color piel grumosa
brillan los muebles reflejando
la tevé marca un gol de alguien
festejan mis hermanos

cómo hacer
cómo hacer
me pregunta
le digo que es sencillo
sólo salir
caminar hacia la puerta y partir


nos abrazamos con frío
las culpas y yo
absorta en un cubito de inexistencia
construyo un puente de puntos
donde hay árboles y perros y tazas de café caliente
y cosas por hacer y cosas que puedo




Cae la lluvia en la montaña
encendés el fuego que va a darte de comer y calentarte
mirás una hoja que no existe donde hay infinitas palabras que no existen
que salen propulsadas de mis labios con el ímpetu que tienen los niños
Son solo para vos.


Empedrado
Lluvias
Mis brazos se entrelazan buscando detener la oleada

En una esquina oscura,
colillas de cigarrillos y perros que huyen de la noche.
Es la soledad de los ruidos.





Entre tus ojos tibios



Por un minuto todo flota
se contrae y expande

Es el lánguido sol que trae la mañana
imponiendo su abrazo


vibra lo quieto
en una respiración eterna
y cálida

Waits

El fuego se abrió ante mí
como un paraíso de techos altos y maderas oscuras
no me quemo
no vuelo
no huyo.
limitada a mirar la inmensidad
y admirar cada nudo
cada mancha.
Estuve pensando en vos
como piensan los blues de humo
pero yo no canto
no toco el trombón
no fumo.

Ojos