domingo, 28 de octubre de 2012
El hacer
en mi mente
es como un puente lleno de bichos
a veces son coloridos, exóticos
interesantes.
Hacen ruido a tambores y río.
Pero sólo porque así lo imagino
porque lo permito
porque sucede.
El resto del tiempo
son como veredas sucias
a veces muy sensuales
otras muy frágiles.
Y allí se quedan
chocándose y desvaneciéndose
los escenarios
del hacer
en mi mente.
lunes, 17 de septiembre de 2012
martes, 11 de septiembre de 2012
martes, 28 de agosto de 2012
10 casilleros y un casillero 16 casilleros y un niño y más multitudes tarareando en algo que se mueve como un líquido desparramado como café negro en la mesa peligrosamente cerca del mantel a puntilla y son otros 7 aumentando el pulsar el pitido la carencia de toda familiaridad pero lejana pero austeramente introducida la heladera y su sonido que nadie reconoce ahora ya vienen otros vendrán más mientras siga siendo lícito mientras no haya tranqueras inmóviles y gigantes con dibujos empolvados por el sol
viernes, 24 de agosto de 2012
lunes, 9 de julio de 2012
white light, alcohol, white light
No escribo
esperando que se disparen los fusibles.
No escribo
pretendiendo que me florezcan jacarandaes.
Todas mis imaginaciones
se mueren y renacen
pero nunca son momentos
sin tiempo.
No escribo
buscando lo que no tengo.
No escribo
intentando complacerte
por más que muera de rabia
cada día
cada noche.
Esto no es escribir
es vomitar.
viernes, 22 de junio de 2012
Repeat
siempre así
la flor violeta
el pasto amarillo y alto
el viento en el tendal
un trozo de luz que galopa por los montes.
la imagen
que utiliza, repetitivamente
cientos de colibríes
para describir tu piel.
la mujer que mira desde el techo
escribe en las olas del mar
una música que arrastra
los silencios de mi casa.
Un reloj de madera y vidrio
se detuvo en la hora siete.
Las agujas se tiñeron de rojo.
lunes, 18 de junio de 2012
puede que sea tarde para cuando me escuches
me cuelgo del tiempo perdido
de los quehaceres
de los libros y tanta calle sin visitar
me cuelgo de los sueños viejos
de las amistades oxidadas
de las risas de foto
la primavera viene
y con ella
la flor que nace
en mis ojos.
Jabón crema.
Una mujer hermosa
Con su vestido amarillo y naranja.
La boca enrojecida
de tanto besar y morder.
los ojos recién despiertos
adornados de lagañas
que mueren en sus dedos blancos
y luego, en una vereda.
Recibo a esa mujer
como al viento huracanado
que remueve pieles muertas.
La recibo, como la niña que soy
ante la imponencia
de la mujer que es.
Me regala un suéter rosa.
Se ríe, y con delicado ademán
se aleja, dejando en el aire
su asfixiante perfume.
La mujer se va
y ya es niña
nuevamente.
Pasaron ante mí, miles de pequeñas muertes.
martes, 5 de junio de 2012
jueves, 24 de mayo de 2012
Ilusión fulana
Iba un tipo
y luego dos tipos
y luego tres tipos y un pájaro
y el pájaro preguntó el tiempo
uno dijo hora
otro dijo frío
el último dijo mujer.
El pájaro batió las alas
y voló por lo inmenso
(batirse también es pelear)
Tuvo hora
y tuvo frío
y tuvo mujer
Pero el tiempo
en cada uno,
en todos ellos
nunca lo dejó volver.
Acompañante
parecía algo
cansado. inmóvil en su forma. Pero no muerto.
abrazó todo lo tuvo que abrazar
soportó, rechazó
y durmió calentando los párpados de aquellos que soñaban.
Aún así, en los insomnios
con las marcas del tiempo sobre sí
manchado por bajezas y por victorias
conserva ese aire sabio y cálido
junto con el dulce durazno de su piel.
la cortina crema del ventanal
lo acaricia en su danza aérea
y la tarde cae
como una pluma.
miércoles, 23 de mayo de 2012
ohsoquiet
pecera sin boca
globo
y flotamos en la suspensión
el bip que hace en las orejas todo lo que está contenido
el polvo de luz que se filtra por la ventana.
la bolita verde
con sus dos hojas de color
curvas
que no
se mueven.
viernes, 11 de mayo de 2012
chau
nunca pude mentirte
ni ocultarte cosas.
los barrios que creaste
en mi mente perdurarán
como los cuentos que te conté
cuando eramos chicos.
y todo lo demás es rosa
brillante y triste.
gorjeos hechos de poesía.
nadaboca
no durará mucho este cristal amarillo
entre mis manos
no será mucha la piel
que me dejes ver
cuando sople el frío en el campo
con la vista clavada
en tus muslos
en tus hombros
tu espalda
donde hay un mar
como el que vi
en el horizonte de grünbein.
había vagones oxidados.
"aquello que debería moverse
forma parte del paisaje"
miércoles, 2 de mayo de 2012
Pisamos una baldosa floja
y levantamos la mirada al cielo eléctrico lleno de agua
Me contaste algo de una musiquita que te gustaba
Pité el cigarrillo
Hacía un frío de esos que encapsulan
Son pocas las calles hijas del arroyo
cada una lleva su raíz por los cordones cuneta.
Los colores propios les brillan
en momentos específicos.
La luz sobre la pared color piel grumosa
brillan los muebles reflejando
la tevé marca un gol de alguien
festejan mis hermanos
cómo hacer
cómo hacer
me pregunta
le digo que es sencillo
sólo salir
caminar hacia la puerta y partir
nos abrazamos con frío
las culpas y yo
absorta en un cubito de inexistencia
construyo un puente de puntos
donde hay árboles y perros y tazas de café caliente
y cosas por hacer y cosas que puedo
Cae la lluvia en la montaña
encendés el fuego que va a darte de comer y calentarte
mirás una hoja que no existe donde hay infinitas palabras que no existen
que salen propulsadas de mis labios con el ímpetu que tienen los niños
Son solo para vos.
Empedrado
Lluvias
Mis brazos se entrelazan buscando detener la oleada
En una esquina oscura,
colillas de cigarrillos y perros que huyen de la noche.
Es la soledad de los ruidos.
Entre tus ojos tibios
Por un minuto todo flota
se contrae y expande
Es el lánguido sol que trae la mañana
imponiendo su abrazo
vibra lo quieto
en una respiración eterna
y cálida
Waits
El fuego se abrió ante mí
como un paraíso de techos altos y maderas oscuras
no me quemo
no vuelo
no huyo.
limitada a mirar la inmensidad
y admirar cada nudo
cada mancha.
Estuve pensando en vos
como piensan los blues de humo
pero yo no canto
no toco el trombón
no fumo.
viernes, 27 de abril de 2012
Pero para María ninguna luna alza su copa roja sobre las aguas
No quiere mañanas
que no existen
quiere un abrazo y un chocolate
la sonrisa honda de una viejita en el colectivo.
De haber una explicación
de seguro te la daría, hermano
amigo.
de por qué tan de repente
súbito
me das tanto asco.
yo no puedo decirte
es algo que me nace
a veces quisiera no conocerte para nada
no saber todo lo que hacés y pensás
tus mañanas, tus alegrías, tus tristezas
no puedo explicarte cómo
solo pasa
abrís la boca y me dan ganas de estar en otro país
hablar otra lengua
ser colorada y pecosa y que me guste el arroz con leche
perdón amigo querido,
hermano.
debe ser el dedo que acusa
eso que a mi me late y a vos te rompió
ahora me destroza.
quiero echarle la culpa a eso
algo que no pudimos dominar
pero a veces me pasa esto
a veces no puedo.
ya vendrá otro tiempo
si así lo espero.
alguien en Alemania va a leer esto.
(hola che!)
tengo la certeza abundante
lo siento
me lo huelo en cada pedazo de nariz.
lo va a leer y va a entender todo
va a mirarse las manos y las venas van a titilarle de color amarillo
va a ir a saludar a su amigo y su amigo también va a estar amarillo
en un rincón de su escritorio
escondido en un cajón olvidado lleno de papeles que no sirven y abrochadoras rotas
va a estar esa foto que mire
que le haga perder por un segundo la noción del tiempo
la cual no pueda mirar sin sonreír
o sin llorar
o sin gritar.
mientras tanto tomo mate.
jueves, 26 de abril de 2012
Have you heard?
sucia
manchada
gastada
agrisada
me niego.
plena
soleada
enrojecida
danzante
espero.
No importan tus ojos
ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos
No importan
si no se miran.
si así me miran
me niego.
Mirá para otro lado.
¿Dónde están?
Acá no.
Acerca de por qué debería haber nacido negra
La cadencia va revolucionando todo desde el dedo chiquito del pie
hasta el último hiperrulo en la punta de la cabeza
La boca grande y los dientes blancos
se abre para cantar
azul no podés perder
encima de todo
la muy hija de puta
es hermosa.
le brilla la piel como estrellas
de carnaval
como ojitos de perro
como manzana muy roja
yo la miro moverse con eso
tan primario
y natural
que tiene su contoneo
no es culpa de ella
ni lo nota quizá
pero abre
la boca grande y los dientes blancos
y canta que su amor es salvaje
como el el viento salvaje
y es la esencia de todo un continente
que sólo imagino.
las manchas de un tigre
negras y profundas.
Not much of what you say makes any sense
No debería
No debería
No
Debería NO
Deber deber
ía ber ber
ía óh beber
iáoh bebe
to be or not to be rrrrrrrde que te quiero verde
iáohu que te
iáhu te quiero
¡iáhu! ¡te quiero!
Hay una mancha al lado mío
parece baba pero es mate.
Parece un continente cuando se lo mira
desde los satélites
es mi contimate
y yo su petisatélite.
Quisiera hacerle llegar estas palabras a través de ondas radiofónicas.
Quisiera ponerle un disquito de Frank Zappa y unos parlantes flotando en el aire.
Quizá a los habitantes del contimate le guste Zappa.
Tengo muchos discos más, de lo contrario.
(Esto pasa por tomar mate sola)
(Pero eso sería ser descortés con el mate, que es más compañero que muchos
habitantes
de tierras
reales)
((¿Seré yo una habitante descortés de tierras reales?))
(Porque soy un guacho -
amor)
Un bigote en estos momentos
sería lo imprescindible.
Todas las cosas que se pierden las tiene en un bolso dios.
Ellas
Intentando.
Se sueña trigueña
y con los ojos oscuros y espesos como la sangre.
Otra mujer la mira y eyecta sus manos a un infinito de socorros y mareas.
Imposibles palabras.
Pero intentando.
La mujer moría un poco con cada movimiento.
Era justo lo que ella buscaba
Lo que creía costarle pero no era así.
Ahora no hay mujer que la mire. La muerte la envolvió en un paño turquesa
la amó más allá de los médanos.
Volverá la danza y el círculo y el fuego primero.
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