Nunca vuelvas al lugar que te hizo feliz

Acá va de nuevo
la necesidad de hacer y re-hacer
de buscar una y mil veces la veta
la maravilla debajo de mi piel
el brillo especial en la mirada
que me convenzo de tener.

Aquello dulce y celestial
que solo poseía
cuando me lo otorgaba tu inocencia.

me enferma
me enfermo más y más y más
hasta que todas las cosas que miro
son la misma imagen
el mismo verano que se me cae por los dedos
que dejé caer y ahora busco desesperadamente.

Tenías razón, Siempre tuviste razón
y la razón es un poder oscuro
es la idea de la dominación
es la suerte echada y siempre ganada.


todo lo mancho
soy una vieja que juega
creyéndose niña hija del sol

Me disfrazo de silueta
de poema, oda a la vida y la muerte
el fin y comienzo de los procesos
el flujo del tiempo

artilugios discursivos intrigantes y sensuales

pero que nunca tendrán tus ojos
nunca tendrán al sol acariciando la persiana
 tu amor que todo abrazaba
y que todo obnubila.
que todo salva
(porque sí se puede salvar a alguien)

lo que no merecí
cuando allí, en el borde de Dios
te mataste
pidiéndome fe.

El hacer
 en mi mente
es como un puente lleno de bichos

a veces son coloridos, exóticos
interesantes.
Hacen ruido a tambores y río.

Pero sólo porque así lo imagino
porque lo permito
porque sucede.

El resto del tiempo
son como veredas sucias
a veces muy sensuales
otras muy frágiles.

Y allí se quedan
chocándose y desvaneciéndose
los escenarios
del hacer
en mi mente.

Un regreso del que partí
hace tiempo,
para buscarte y que te marches
dejando en mí tus ojos, en otros rostros
que se te parecen
y de los que me fui
creyendo seguirte.

Por eso quiero

palabras con sabor a viento

entre los dos

Dulces cárceles infinitas

entre los dos.

Las lágrimas

son trenes que parten de una estación hecha de regresos.

Los espera olvidándose

Aunque ya no pueda.

10 casilleros y un casillero 16 casilleros y un niño y más multitudes tarareando en algo que se mueve como un líquido desparramado como café negro en la mesa peligrosamente cerca del mantel a puntilla y son otros 7 aumentando el pulsar el pitido la carencia de toda familiaridad pero lejana pero austeramente introducida la heladera y su sonido que nadie reconoce ahora ya vienen otros vendrán más mientras siga siendo lícito mientras no haya tranqueras inmóviles y gigantes con dibujos empolvados por el sol

Por qué no ir

-nos

a un lugar donde no nos

necesite

-mos

más.

Ahí va a ser fácil

amar

-nos

ver

-nos

todas las tonalidades

con sus relieves

Sus prismas de infinitud

desplegada.

white light, alcohol, white light

No escribo

esperando que se disparen los fusibles.

No escribo

pretendiendo que me florezcan jacarandaes.

Todas mis imaginaciones

se mueren y renacen

pero nunca son momentos

sin tiempo.

No escribo

buscando lo que no tengo.

No escribo

intentando complacerte

por más que muera de rabia

cada día

cada noche.

Esto no es escribir

es vomitar.